Microcuento
—Negra Pizarro.
— ¿Disculpe?
—Usted me preguntó mi nombre.
—Ah, sí, claro. Pero…
—Pero, ¿qué?
—Es que no escuché bien.
—Negra Pizarro.
— ¿Es ese su nombre?
—Es ese mi nombre, caballero.
—Eh, ¿desde cuándo?
—Desde siempre.
—Es decir, ¿su nombre…
—Déjeme interrumpirlo, porque veo que tiene problemas entendiendo. Le aclaro. No es un nombre escogido por mí de adulta, ni es un apodo, ni un mote. No me lo cambié legalmente tampoco. Me hubiera encantado, pero al parecer mi madre es la mujer más astuta del mundo, y supo desde que estaba yo en su vientre, que de cualquier nombre acuñado sobre la faz de la Tierra, yo iba a preferir ese precisamente. Entonces, ella, mi madre, inteligente ser como pocos en este planeta, me bautizó con el nombre de Negra Pizarro. ¿No le parece hermo...
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