El viaje hacia el amor propio, el amor a tus raíces.
No recuerdo cuándo me di cuenta de que era diferente, pero sí recuerdo cómo: con el primer "negrita" que escuché refiriéndose a mí. Era un renacuajo, recién empezaba el parvulario empecé a ser tratada de manera totalmente diferente.
¿Por qué me pasaba eso? ¿Por qué se empeñaban en hacerme sentir una apátrida? Había nacido en España igual que ellos. Nadie parecería darse cuenta de que mi madre era una mujer blanca, de que yo era fruto de un matrimonio mixto, solo veían mi pelo afro y mi piel oscura.
Mi madre se ofendía (y veintiocho años después aún lo hace) cuando me llamaban negra: "Igual que te llaman negra, pueden llamarte blanca porque tienes el 50% de cada uno". Ella se encargó (y tiene mucho mérito) de cuidar esa increíble y preciosa maraña de pelo muy rizado. No pudo aprender de...
