Poemas de Warsan Shire

Fotografía de Amaal Said

Fotografía de Amaal Said

Warsan Shire nació en 1988 en Kenia. De padres somalíes, a la de edad de un año emigró a Gran Bretaña donde sigue viviendo. Su poema For women who are difficult to love se convirtió en un fenómeno viral en 2011, todavía lo podemos encontrar en tableros de citas por todo Pinterest o Instagram. Ese mismo año publicó el poemarioTeaching my mother how to give birth con una acogida asombrosa. Fue recogida en distinta antologías como Salt Book of Younger Poets (Salt, 2011) y traducida a diversos idiomas. En 2013 ganó el African Poetry Prize y en 2014 fue además elegida como primera poeta joven laureada de Londres.

Aunque no ha parado de trabajar: ha seguido impartiendo cursos, haciendo de juez en algunos concursos literarios y dando alguna que otra lectura de poemas; tanto ella como su poesía han sido algo escurridizas. Su blog en el que sólo sube música hace un año que dejó de funcionar, se cerró hace tiempo su cuenta de tumblr y sólo sabemos de ella a través de unos pocos mensajes en twitter. Ella misma admite que las redes sociales le producen ansiedad, así que, en fuerte contraste, con otras poetas de su generación, casi no sabemos nada de su vida privada. El 16 de diciembre publicó un tweet en el que informaba que lleva desde 2012 trabajando en su nuevo libro de poemas que será publicado este año en Gran Bretaña.

Su poesía está escrita desde la vulnerabilidad, desde un desnudo total. Narra la experiencia de aquel que no tiene raíces, del inmigrante, de la barbarie, de qué significa ser mujer, del dolor y la nostalgia. Son poemas sencillos que despacio, despacio, se te meten hasta el tuétano.

Puedes leer un artículo en el The New Yorker sobre su vida y obra aquí.

Hueso 

Encuentro a una chica, la altura de un llanto pequeño

viviendo en nuestro cuarto de invitados. Se parece a mí

cuando tenía quince años

llena de pulpa y pimienta.

Pasa todo el día en el cuarto

midiéndose los muslos.

Su cuerpo es un largo suspiro.

La ves en el vestíbulo.

Más tarde esa noche mientras yacemos uno junto al otro

escuchándola vomitar en nuestro baño,

me dices que quieres salvarla.

Claro que quieres;

eso es lo que sabe hacer mejor:

enfermarte con la necesidad

de ayudar. 

Tenemos los mismos labios,

ella y yo,

el tipo de labios en que los hombres piensan

cuando están con sus mujeres.

Está famélica.

Me miras directamente cuando nos cuenta

que a su padre le gusta golpear chicas

en la cara.

Puedo oírte en nuestro cuarto de invitados con ella.

¿De qué tiene hambre?

¿De qué podrías llenarla tú?

¿Qué puedes hacer, que no harías por mí?

Cuento mis costillas antes de irme a dormir.

 

Bone 

I find a girl the height of a small wail

living in our spare room. She looks the way I did

when I was fifteen

full of pulp and pepper.

She spends all day up in the room

measuring her thights

Her body is one long sight.

You notice her in the hallway.

Later that night while we lay beside one another

listening to her throw up in our bathroom,

you tell me you want to save her.

Of course you do;

This is what she does best:

makes you sick with the need

to help.

We have the same lips,

she and I,

the kind of men think about

when they are with their wives.

She is starving.

You look straight at me when she tells us

how her father likes to punch girls

in the face.

I can hear you in our spare room with her.

What is she hungry for?

What can you fill her up with?

What can you do, that you would not do for me?

I count my ribs before I go to sleep.

 

Mi mujer extranjera se muere y no quiere que la toque.

Mi mujer es un barco volviendo a puerto de la guerra.

El médico hace de su cuerpo un mapa con tinta,

sosteniendo sus pechos con dos dedos, explica

lo que debe ser extraído, que quizás podamos mantener

el pezón. Su cuerpo es un hogar inundándose.

Tenemos miedo. Queremos saber

qué se llevará el agua consigo,

qué reclamará la tierra como propio.

Humedezco mis labios y ella mira al suelo.

Más tarde, en casa, llama a su hermana.

Hablan de maldiciones, el mal de ojo, su tía

que se ahogó. Es de mañana cuando viene a la cama

y me deja tocarla. Soy como un niño sediento

contra su pecho, su piel

como pergamino, seca y resquebrajada.

Mi mujer sentada en la cama del hospital.

La bata y el cuerpo juntos: 41 kilos.

Es un barco volviendo a puerto de la guerra,

su cuerpo, un pueblo en llamas, una prisión

con las puertas abiertas. No me deja que la abrace

ahora, cuando más lo necesita.

Miramos la pequeña televisión en la esquina del cuarto,

Pienso en todas las imágenes que debe cargar en su cuerpo,

en cómo la memoria se encarna en un tumor.

La apatía es lo mismo que la guerra,

las dos te matan, dice.

Despacio como un cáncer en el pecho

o rápido como un machete en el cuello.

 

My foreign wife is dying and does not want to be touched

My wife is a ship docking from war.

The doctor maps out her body in ink,

holding up her breast with two fingers, explains

what needs to be removed, that maybe we can

keep

the nipple. Her body is a flooding home.

We are afraid. We want to know

what the water will take away from us,

what the earth will claim as its own.

I lick my lips and she looks at the floor.

Later, at home, she calls her sister.

They talk about curses, the evil eye, their aut

who drowned, all the money they need

to send back. It is morning when she comes to bed

and lets me touch her. I am like a thirsty child

against her chest, her kin

is parchment, dry and cracking.

My wife sits on the hospital bed.

Gown and body together: 41 kilos.

She is a boat docking in from war,

her body, a burning village, a prison

with open gates. She won’t let me hold her

now, when she needs it most.

We stare at the small television in the corner of the room.

I think of all the images she must carry in her body,

how the memory hardens into a tumour.

Apathy is the same as war,

it all kills you, she says.

Slow like cancer in the brest

or fast like a machete in the neck

 

Fea

Tu hija es fea.

Conoce la pérdida íntimamente,

lleva ciudades enteras en su tripa.

Cuando era niña, la familia no quería cogerla.

Era madera astillada y agua de mar.

Les recordaba a la guerra.

En su quince cumpleaños le enseñaste

a recogerse el pelo como una cuerda

y a ahumarlo con ardiente incienso.

Le hiciste hacer gárgaras con agua de rosas

y mientras tosía, dijiste

las chicas macaanto como tú no deberían oler

a soledad o vacío.

Tú eres su madre.

Por qué no la avisaste,

la abrazaste como a un barco podrido,

y le dijiste que los hombres no la amarían

si está cubierta de continentes

si sus dientes son pequeñas colonias,

si su estómago es una isla

si sus muslos son fronteras. 

¿Qué hombre querría tumbarse

y ver el mundo arder

en su dormitorio?

La cara de tu hija es una pequeña revuelta,

sus manos son una guerra civil,

un campo de refugiados detrás de cada oreja,

un cuerpo contaminado por cosas feas.

Pero Dios,

¿acaso el mundo

no le queda bien?

 

Ugly

Your daughter is ugly.

She knows loss intimately,

carries whole cities in her belly.

As a child, relatives woldn’t hold her.

She was a splintered wood and sea water.

She reminded them of the war.

On her fifteenth birthday you taught her

how to tie her hair like a rope

and smoke it over burning frankincense.

You made her gargle rosewater

and while she coughed, said

macaanto girls like you shouldn’t smell

of lonely or empty. 

You are her mother.

Why did you not warn her,

hold her like a rotting boat

and tell her that men will not love her

is she is covered in continents,

if her teeth are small colonies,

if her stomach is an island

if her thighs are borders?

What man wants to lie down

and watch the world burn

in his bedroom?

Your daughter’s face is a small riot,

her hands are a civil war,

a refugee camp behind each ear,

a body littered with ugly things.

But God,

doesn’t she wear

the world well?

 

Para mujeres difíciles de amar 

eres un caballo que corre solo

y él trata de domarte

te compara con una autopista imposible

con una casa en llamas

dice que le ciegas

que nunca podría dejarte

olvidarte

querer algo que no seas tú

le mareas, eres insoportable

toda mujer antes o después de ti

se empapa en tu nombre

llenas su boca

sus dientes duelen con la memoria de tu sabor

su cuerpo es sólo una sombra buscando la tuya

pero tú eres siempre demasiado intensa

tu manera de quererle asusta

sin pudor y sacrificial

te dice que ningún hombre puede llegar a ser como

el que vive en tu cabeza

e intentaste cambiar, ¿verdad?

Cerraste más la boca

trataste de ser más suave

más guapa

menos volátil, menos despierta

pero incluso durmiendo podías sentirle

viajando lejos de ti en sueños

así que ¿qué querías hacer, cariño,

abrirle la cabeza?

No puedes construir hogares en seres humanos

alguien debería habértelo dicho ya

y si se quiere marchar

déjale marchar

eres terrorífica

y extraña y hermosa

algo que no todo el mundo sabe cómo amar.

 

For women who are difficult to love

you are a horse running alone

and he tries to tame you

compares you to an impossible highway

to a burning house

says you are blinding him

that he could never leave you

forget you

want anything but you

you dizzy him, you are unbearable

every woman before or after you

is doused in your name

you fill his mouth

his teeth ache with the memory of your taste

his body just a long shadow seeking yours

but you are always too intense

frightening in the way that you want him

unashamed and sacrificial

he tells you that no man can live up to the one who

lives in your head

and you tried to change didn’t you?

Closed your mouth more

tried to be softer

prettier

less volatile, less awake

but even when sleeping you could feel

him travelling away from you in his dreams

so what did you want to do love

split his head open?

You can’t make homes out of human beings

someone should have already told you that

and if he wants to leave

then let him leave

you are terrifying

and strange and beautiful

something not everyone knows how to love.

Traducido por: Lidia Hurtado

Bio: Lidia Hurtado Llauradó nació en Madrid en 1990. Se dedicó a estudiar cosas que no sirven para trabajar como Historia del Arte, Ballet clásico o Creación literaria. Ha trabajado adiestrando perros y cuidando diversos animales, de librera, como comisaria de exposiciones y fue profesora en la Escuela Contemporánea de Humanidades de relato breve, arte y técnicas de la imaginación. Sin embargo, lo que realmente quiere es que le dejen mucho tiempo para poder leer y, finalmente, escribir. Sus textos han sido publicados en la revista TresEnSuma y en el blog literario de El Mundo “El Escorpión”.

Fuente: http://latribudefrida.com/poesia/poemas-de-warsan-shire/

 

2 comentarios en “Poemas de Warsan Shire

  1. Mis felicitaciones como traductora profesional a la persona que ha traducido sus versos al español (que probablemente lo sea también), ha hecho un trabajo maravilloso 💜

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