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domingo, mayo 19

Etiqueta: poeta

Nancy Morejón: «Todavía huelo la espuma del mar que me hicieron atravesar»
Cultura, Cine y Televisión, Referentes Negros, Voces Afroféminas

Nancy Morejón: «Todavía huelo la espuma del mar que me hicieron atravesar»

La elección de Nancy Morejón para este artículo viene propiciada a raíz de la lectura de su famoso poema llamado “Mujer negra” donde la autora nos relata la historia de esclavitud en Cuba desde el punto de vista de una mujer negra.  “Su Merced me compró en una plaza. Bordé la casaca de su Merced y un hijo macho le parí. Mi hijo no tuvo nombre. Y su Merced murió a manos de un impecable lord inglés.” Mujer negra de Nancy Morejón Otro gran motivo que me movió a escribir sobre ella es el hecho de visibilizar a las autoras afrolatinoamericanas y dar a conocer plumas maravillosas y llenas de enseñanzas que por desgracia son invisibles en la literatura. ¿Quién es Nancy Morejón? Nancy Morejón es una poetisa, dramaturga, ensayista y traductora cubana que nació en La Habana en ...
Cabello crespo. Voces Afroféminas
Pelo Afro, Voces Afroféminas

Cabello crespo. Voces Afroféminas

Fro and Butterflies Art Print by Kira The Artist Cabello crespo Durante un tiempo ilimitado mis cabellos pidieron permiso, vacía me quedaba de llanto sin saber peinar en ellos la palabra identidad siquiera. En el baobab de una de mis dos tierras me recordaba sentada y lanzaba suspiros a mi imagen reflejada en la madera. Mi cabello es un baile fulminante, es mezcla de rizos enredados y dignidad salvada. Es la nostalgia hecha forma; fuerte y vulnerable. Mis cabellos no se hunden ni se someten a territorio alguno. No soy amenaza sino mujer negra que se reconcilia con su cuerpo. Cargo conmigo testimonios y súplicas de todos mis ancestros y, con intención, recupero mi espacio. Prefiero todo lo malo por salvarlo; cabello mágico, onírico y sincero. Gabriella ...
Los Otros
Voces Afroféminas

Los Otros

llustración de Edel Rodriguez Los Otros Con el tiempo te acostumbras; otro más caído en la calle, baleado por manos machucadas, embrutecidas, ensangrentadas. Otra más que camina. Y rauda voy por las esquinas calientes de una ciudad sitiada, armas largas, uniformes que recuerdan otros tiempos, la otra edad del miedo por las esquinas. Otro más fugado de esta orilla, fisurado, tirando sangre por la boca y ensuciando las impolutas calles que construyeron sus manos, mis manos, las manos invisibles de un tiempo ya ido. Otras vainas me aturden: un error, una marca, lanzado a carabinazos a otros plano porque en este la bondad se combate a trompa limpia a plomo puro. El plomazo en la cabeza. Con el tiempo te acostumbras. Las machacadas manos: repites como poseída. Los...